Editora: Myriam Nissensohn (Cdad.Aut.de Buenos Aires)

HISTORIA DE LA NOCHE

Jorge Luis Borges

( 1977 )

EL ESPEJO

Yo de niño temía que el espejo me mostrara otra cara o una ciega máscara impersonal que ocultaría algo sin duda atroz....se desviara del curso cotidiano de las horas del hombre y hospedara en su vago confín imginario seres y formas y colores nuevos.

Yo temo ahora que el espejo encierre el verdadero rostro de mi alma, lastimada de sombras y de culpas, el que Dios ve y acaso ven los hombres.

THE THING I AM

He olvidado mi nombre. No soy Borges...ni Acevedo, soñando una batalla, ni mi padre, inclinado sobre el libro o aceptando la muerte en la mañana...soy apenas la sombra que proyectan esas íntimas sombras intrincadas. Soy su memoria, pero soy el otro que estuvo, como Dante y como todos los hombres, en el raro Paraíso y en los muchos Infiernos necesarios.

Soy la carne y la cara que no veo. Soy al cabo del día el resignado que dispone de un modo algo distinto las voces de la lengua castellana para narrar las fábulas que agotan lo que se llama la literatura.

Soy el que no conoce otro consuelo que recordar el tiempo de la dicha. Soy a veces la dicha inmerecida. Soy el que sabe que no es más que un eco. Soy la cosa que soy.Soy lo que sobrevive a los cobardes y a los fatuos que han sido

LA ESPERA

Antes que suene el presuroso timbre y abran la puerta y entres, oh esperada por la ansiedad, el universo tiene que haber ejecutado una infinita serie de actos concretos.

La arena no sabría numerarlos. En mi pecho, el reloj de sangre mide el temeroso tiempo de la espera.

Antes que llegues, un monje tiene que soñar con un ancla, un tigre tiene que morir en Sumatra, nueve hombres tienen que morir en Borneo.

EL ENAMORADO

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas...las nueve cifras y el cambiante cero, debo fingir que existen esas cosas. Debo fingir las armas y la pira de la epopeya y los pesados mares que roen de la tierra los pilares. Debo fingir que hay otros. Es mentira.

Sólo tú eres. Tú mi desventura y mi ventura, inagotable y pura.

"el amor es siempre el mismo cambian los objetos de ese amor" J.L.B.

EL LIBRO

Apenas una cosa entre las cosas...Encierra sonido y furia y noche y escarlata. Mi alma la sopesa. Quién diría que contiene el infierno: las barbadas brujas...los puñales que ejecutan...el aire delicado del castillo que te verá morir...

Ese tumulto silencioso duerme en el ámbito de uno de los libros del tranquilo anaquel. Duerme y espera.

MILONGA DEL FORASTERO

...Al forastero le han dicho que en el pago hay un valiente.

Para probarlo ha venido y lo busca entre la gente.

...Ya se cruzan los puñales, ya se enredó la madeja,

ya quedó tendido un hombre que muere y que no se queja.

...No vale ser el más diestro, no vale ser el más fuerte;

siempre el que muere es aquel que vino a buscar la muerte.

 

"aunque no parezca, un soneto mío procede de varias generaciones de borradores, en cambio las milongas no, las escribo directamente...casi contra mi voluntad, porque eso me sale espontáneamente y lo demás no. ..Me equivoqué una sola vez. Había puesto: Milonga de los troperos que hartos de polvo y camino compraban tabaco negro en el Paso del Molino. Evidentemente, yo oí mal la primera vez y puse compraban, pero es pitaban...pitaban tabaco negro"

J.L.B. en Conversaciones con Antonio Carrizo en agosto de 1979, publicadas por Fondo de Cultura Económica, México.

HISTORIA DE LA NOCHE

...En el principio era ceguera y sueño y espinas que laceran el pie desnudo y temor de los lobos.

...nunca sabremos en qué siglo fue cifra del espacio de estrellas.

...Ahora la sentimos inagotable como un antiguo vino y nadie puede contemplarla sin vértigo y el tiempo la ha cargado de eternidad.

Y pensar que no existiría sin esos tenues instrumentos, los ojos.

 

"Un hecho cualquiera...puede suscitar la emoción estética. La suerte del poeta es proyectar esa emoción, que fue íntima, en un fábula o en una cadencia...Un volumen de versos no es otra cosa que una sucesión de ejercicios mágicos. El modesto hechicero hace lo que puede con sus modestos medios.Una connotación desdichada, un acento erróneo, un matiz, pueden quebrar el conjuro" J.L.B.

Buenos Aires, 7 de octubre de 1977. Epílogo. Obra poética, 3. Alianza Editorial.

 

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